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★ 他是台湾画家几米的偶像，几米评论其作品“呈现出一种世故圆融的法式幽默，我非常喜欢。”

★ 他是《纽约客》的御用画师，迄今为杂志画了100多个封面插图，这在《纽约客》也是史无前例的

★ 他是法国国宝级插画大师，作品曾制作成法国官方发行的纪念币，被法国文化部长用来作新年贺卡

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作为一个英语只会两三个单词的法国人，桑贝喜欢纽约的一切。喜欢那些无忧无虑的猫，喜欢多才多艺的爵士乐手，喜欢被人遗忘的花园……这座特别的城市中生活着一群特别的人，有喜有悲，多姿多彩，生机盎然！

年少的桑贝曾梦想为顶级杂志《纽约客》供稿，这个愿望终于在1978年实现了。他成了《纽约客》大家庭一员，迄今未杂志画了100多个封面插图，这在《纽约客》也是史无前例的。

本书收录了桑贝为《纽约客》创作的所有插图以及他在纽约的生活照，并附有一篇长达3万字的访谈稿。画家首次开诚布公地谈到了自己的绘画事业，还有为《纽约客》工作的八卦趣事。

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让—雅克·桑贝（1932—），法国国宝级插画大师，长期为《纽约客》杂志供稿。出身清贫的他自学成才，利用工作闲暇为不同的报纸和杂志供稿，逐渐成长为顶尖插画师。和勒内·戈西尼共同创作的《小淘气尼古拉》系列在全世界范围内售出1500万册。

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所以，说真的，在组约，你就会有这种感觉。你出门见人，你知道要去这个大楼那个大楼，反而会激发出一种壮志。那些大楼，那么大，散发出很有力量的气息，然后你也会被感染，好像你也因此会从中分得一些力量。尤其当你其实没那么重要的时候，你也会有一种错觉，觉得自己也变得重要起来！这便是纽约有趣的地方。切都很重要！约会很重要！见个什么人很重要！你听到的都是重要的话！一切的一切都跟你有关系！但没有这些的话，我们又是什么呢………当然啦，那只是一种错觉而已。

马克：人们会说你其实就像哲学老师。这么说会不会让你觉得受宠若惊？尴尬难为情？或是觉得有点烦……？还是说，仅仅是我问你这个问题就已经让你会有点“不堪重负”啦？桑贝：我这个职业吧…我有时候会奇怪“怎么会有这么个职业存在的”。我认为世界上有一些职业是我们日常生活必需的，像水管工、警察、验光师……我的工作其实非常虚无

没了我地球照转。

马克：要是我说，你的工作是映射人类灵魂的，你会笑出来吗？

桑贝：这么说吧，我很喜欢看纪录片，我知道很多人不喜欢。昨天我就看了一部关于“法兰西号”邮轮的纪录片。我觉得我画漫画就好比做纪录片一尽管有点差异，因为我还写我是用文字和图画来写一一但是我感觉我的画就像是那种非常短的转瞬即逝的纪录片，记录下一怎么说来着一人们的种种行为，他们的焦虑、恐惧或者困惑。嗯，就是这样。

——

桑贝：那倒不是，《航空信》的灵感源泉是中央公园西333号这个地方。当时《纽约客》希望我画一个美国版的《兰伯特先生》，我不知道怎么办。正好我的朋友高伦给我找了个住的地儿，就是中央公园西33号，他的一些作家和编辑朋友也住在那儿…那是个艺术家之家。

到纽约的第一天，我下了飞机直奔那里。苏珊，就是房东，跟我说：“你休息一会儿吧，我也正要去打个盹儿。”然后我就坐在沙发上，欣赏这座城市的景色，确实非常美丽。我当时就想，这城市真美，但同时又是这么的“暴力”……我看见了一些小火苗闪闪发光，我还在想：“看，粗暴吧…”然后突然觉得不对劲儿，因为我还听到了什么东西爆炸的声音，随后火光四起，我当时就大喊：“着火啦！着火啦！

”但是我的英语，你懂的，我喊出来的是：“搓好啦！搓好啦！”整栋楼的人都在往外跑，苏珊冲我喊：“就带你最重要的东西就行！别管那么多啦！”于是我抓起当时要给《组约客》的一卷画就跑出去了，没错，我带的就是那个。我们是乘电梯下楼的，最后我们都跑到一楼，然后我看到了消防队员，就像是美...

马克：有没有一下子就喜欢上纽约？

桑贝：一下子就爱上了！但是我不会说英语，特别惨！我觉得自己有点逊，真的！这座城市看起来生机勃勃。每个人都那么有活力的样子，拼了命地挣钱！最让我感到震撼的是，后来我在《航空信》这本书里也讲到过，每个人的反应都超快！比方说，你走在街上，开始下雨。一眨眼间，就开始有人卖伞了！雨停了，卖伞的瞬间就不见了，他们就开始卖手表啊领带啊什么的！每个人就像变色龙一样能够迅速适应周围环境

桑贝：是！但是中途也发生了一些小插曲。我常常想起另一个漫画家，我猜他是个挪威人。有一天《纽约客》貨信给他，要他来纽约工作，给他寄机票，给他订酒店，他也去了，带了一些画。我都能想得出那个年轻人当时的样子，一定是特别开心。然后他们出版了他的一两幅画，然后就没有然后了。几年之后，大家会问他叫什么来着？”那真是很残酷的一个故事。如果你的工作令《纽约客》失望，《纽约客》就会特别无情。

—P29

马克：你承认罗热・泰隆和肖恩先生是很专业的，那么你呢？觉得能胜任自己的工作吗？

贝：啊！我觉得我必须要对我画出来的东西负责，所以我一般不会轻易宽恕自己。即使这幅画被采用了、出版了，看起来也还不错，我也没法自欺欺人！要是我真心认为它不够好，我就会非常内疚，无法原谅自己。

马克：这种内疚感表现在哪里呢？你会因此半夜惊醒睡不着吗？会老想着吗？

桑贝：是的。有些画我其实画得挺糟糕的，我深深地感到内疚。倒不是说我真会因此半夜惊醒，但我确实老是想起来，责怪自己当时怎么会那么画，画得那么糟糕！马克：读者喜欢你的作品会不会让你好受些？

桑贝：啊，公众，读者啊…他们可是我的衣食父母。我是那种衷心感谢读者的人！

—P39

马克：《细约客》曾经有很多画图的和写文章的员工吧？现在也一样很多？

桑贝：在《纽约客》，我们不叫画图的，而是艺术家。我们不叫写文章的，而是作家。

—

马克：你们漫画家之间竞争厉害吗？

桑贝：太厉害了，太多了，以至于我都不想放任何精力去关注这件事儿。但这就是你生活的一部分，就是这样。

马克：竟争这么激烈，你们之间靠什么来一起协作的呢？

桑贝：唔，要我说的话，我觉得是工作中的那种优雅范儿，是的，优雅。轻盈，集思广益…没有谁说了算。

—

马克：但其实你们俩确实还是彼此欣赏的，对吗？至少彼此尊重。

桑贝：尊重！是的！尊重而已，没有欣赏。我可不敢奢望斯坦伯格欣赏我呀！这是理所当然的。人们去纽约，都想...

我们这些普通人，商人、音乐家甚至路人（以及一些动物），总是摇摆不定，边是梦想成为的人

边是差点成为的人。桑贝以其天赋为媒介，给予人们温柔和慷慨。他从不随意评断别人，他宽恕浮夸自大的人，安抚心怀歹意的人，甚至有点小小慕那些幸福快乐的人，但从未将他的幽默感强加于人。

他的画就像一面镜子，映照出我们的所思所想，虽然有一点点焦虑和一点点善意的嘲讽，桑贝的画总是让我们怀着一种愉快的情绪来反省自己。

马克：但是你梦想过为《细约客》工作吧？桑贝：当然啦！我可一直是个梦想家呢，所以我脑袋里想的可不是：“总有一天，我行的！”而是：“总有一天，我运气够好的话！”你懂的，能力和运气，是两码事。

书籍介绍

★ 他是台湾画家几米的偶像，几米评论其作品“呈现出一种世故圆融的法式幽默，我非常喜欢。”

★ 他是《纽约客》的御用画师，迄今为杂志画了100多个封面插图，这在《纽约客》也是史无前例的

★ 他是法国国宝级插画大师，作品曾制作成法国官方发行的纪念币，被法国文化部长用来作新年贺卡

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作为一个英语只会两三个单词的法国人，桑贝喜欢纽约的一切。喜欢那些无忧无虑的猫，喜欢多才多艺的爵士乐手，喜欢被人遗忘的花园……这座特别的城市中生活着一群特别的人，有喜有悲，多姿多彩，生机盎然！

年少的桑贝曾梦想为顶级杂志《纽约客》供稿，这个愿望终于在1978年实现了。他成了《纽约客》大家庭一员，迄今未杂志画了100多个封面插图，这在《纽约客》也是史无前例的。

本书收录了桑贝为《纽约客》创作的所有插图以及他在纽约的生活照，并附有一篇长达3万字的访谈稿。画家首次开诚布公地谈到了自己的绘画事业，还有为《纽约客》工作的八卦趣事。

• 作者：Lily跟住去边度 发布时间：2019-08-11 22:10:50

  看到那些封面图时才相信桑贝是真心爱纽约的，那个五彩斑斓生灵活现的纽约，那些场景不会发生在其他地方。 @2019-08-11 22:10:50

• 作者：老烟 发布时间：2023-07-02 20:57:01

  买成了一个青少儿读物版本。。。不过莫里哀是真牛啊，三一律下能写出这么精美的喜剧hhh

• 作者：书庭 发布时间：2019-08-22 13:38:00

  前面的采访文字非常有趣，简直要大呼桑贝你怎么这么可爱呀QAQ！后面主要收录了桑贝几十年来为《纽约客》画的封面，他真的非常善于抓住生活中那些一瞬间细微的雀跃、沮丧、温暖、尴尬……但处理得非常轻盈和温柔，像一个不经意的微笑。纽约这座城市在他笔下也变得可爱起来。

• 作者：李青菜 发布时间：2020-04-21 14:00:07

  别的好处不说，慢慢体会，让人更喜欢的是，纸好！！！

• 作者：人类非指名亚种 发布时间：2019-09-07 19:38:17

  访谈翻译得不咋地

• 作者：游佐中 发布时间：2019-06-03 10:37:02

  这本书是让-雅克·桑贝这么多年来给纽约客画的封面的画集，也包含对他的采访。他的画还是很有法国特色的，带有一些可爱的幽默。他的画时常有大量的留白，并非是说画面的空，而是图形与画面不断重复，而里头有一个显眼而突出的位置展示着这张图的核心。他的图中时常是很大的城市和小小的人，他在采访中提到在纽约感到人的渺小。此外，建筑物的空，人的小也是另外一种画面主题。他的画真的很好看，颜色、构图都很好，故事性强，有趣，在表达人的渺小之余还有一种人的生机。

• 转载：经济学人为桑贝写的讣告

  作者：edge 发布时间：2022-08-31 16:07:18

  The joy of small things

  Jean-Jacques Sempé, cartoonist of human dreams, hazards and delights, died on August 11th, aged 89

  At the edge of the gigantic sea, his clothes left in a pile, his arms hugging his shivering body, a frail, tiny figure wondered whether to take the plunge. In an immense plain, under a huge black cloud, a woman in a sunhat furiously pedalled her bicycle, with its basket of precious vegetables, towards some distant home. Amid an infinity of fir trees two ant-size cyclists almost met, but their paths diverged before contact. In a landscape of rampaging lushness and glorious views a pipe-smoking painter worked at his easel. His human subject, insignificant in the long grass, called "Remember not to forget me!"

  In cityscapes-the tall grey buildings and mansard roofs of Paris, the massed skyscrapers of New York-the proportions were the same. Here the human ants often moved in crowds, through the rainy streets, into opulent concert halls, towards political rallies, usually in the same direction. Yet in the city, too, they broke away and became solitary among the enormous towers. On a flat roof, a little girl jumped a skipping rope. In one lit window, a trainer coaxed a tiger through a hoop. From one balcony, a couple leaned out dangerously to catch the crescent moon through a canyon of high walls. In an immense lamplit colonnade, a furtive tuba-player smoked behind a column.

  Images like these, in ink and wash or gentle watercolour, featured for decades in dozens of French magazines, in Britain's Punch and on the covers of the New Yorker. They filled books that sold in the millions. His little figures, coping with the world, made Jean-Jacques Sempé internationally famous. But why, he wondered, did humans assume they were big? They were tiny, little scraps of things. Their lives were a mess, his own especially. He had been brought up petit-bourgeois and poor in south-west France, never knowing his real father, feeling therefore he was built on nothing. His foster parents almost killed him, and his stepfather- when his sales of canned anchovies went well- would come home drunk and beat him. He was expelled from school at 14 for being distrait, too distractable. When he looked for work, everyone rejected him.

  His tiny figures were haunted by notions of greatness. Under an enormous statue to music, in an overgrown park, a weary man trudged with a violin. Before a colossal monument to some ancient hero wrestling a stallion, a glum businessman waited for the crossing light to change. Backstage, among soaring fly-towers, half a dozen child ballerinas lined up nervously to go on. Dreams of what they might do were limitless, but what might befall if they tried? His own ambitions had been, first, to be a brilliant jazz pianist like Duke Ellington. He had even met him once, in Saint Tropez, and they had banged out "Satin Doll" for a few bars. He still dreamed of reprising that, duelling with the Duke. An even bolder hope had been to be centre forward in the French national team. But by some conspiracy he had not been called.

  In default of greatness, his little figures did whatever they could. In the midst of one of his exuberant forests, a couple with a caravan laid out a garden and mowed a lawn. A middle-aged woman in a housecoat polished the railway tracks that ran past her cottage. One plump, balding husband, home from work, serenaded his wife with a cello; another, rising from the supper table, took a bow in the sunlight that streamed through the window. In a garden shed, a mousy little man forged a knight's shining sword.

  As for him, he became an artist. It was not easy. In his youth he had only doodled, nothing serious. He never drew from life, only from his head, which contained everything necessary. When he started to sell drawings for a living, a last resort, he came across copies of the New Yorker with drawings by Saul Steinberg and James Thurber. He decided they were just too great, little dreaming that in 1978 he would dare to ask to do the same. But at the New Yorker, as elsewhere, he felt he did nothing remarkable. Though he teased philosophers with the titles of his collections ("Nothing is Simple", "Everything is Complicated", "Unfathomable Mysteries"), he just drew the world as he saw it, striving for a new idea every day. He filled big sheets and canvases with the smallest details of grass, birds, mouldings, chandelier drops, creating a whole world for a single image which often required no words.

  That world was old-fashioned, more interesting than the modern one. On his rural roads there were no cars. Women stayed around the house; men put on hats and went to work, or sat in neighbourhood bistros, among the half-net curtains and bentwood chairs, talking politics and football. His cartoon-novel, "Monsieur Lambert", was set entirely there. He did not care to update himself. Nor would he do satire or mockery, only humour of the sort that friends and colleagues indulged in. The gently nudging sort. How could he mock, when in every image he was drawing his own vulnerability?

  The hero of "Le Petit Nicolas", a series of books for children created with René Goscinny in 1959, also looked vulnerable and small. But Nicolas caused chaos on all sides with his daydreams and his pranks. He lay on his bed with his football, scheming, surrounded by toy cars and the discarded pages of his lessons. He was scolded at school, while behind the master's back his friends leered and laughed. Off diving boards he jumped cheerfully into nothingness, holding his nose for luck. Little Nicolas had the happy-go-lucky childhood he himself never had. That made his own a bit easier to take.

  Childlike instincts helped generally. A middle-aged businessman kicked up fallen leaves in a park; an office worker, returning home, flicked the pedal of a drum kit. Another, smiling blissfully, rocked on a playground swing to contemplate the sunset. A plutocrat sat splashing in his villa's private pool. Cyclists, the happiest of beings, raced down tracks together, brought cities alive with their colours and coasted solo above gridlocked traffic over the Brooklyn Bridge. At the edge of the gigantic sea, on a vast beach, a tiny figure in red shorts did a handstand for sheer joy.

  

  借豆友的文字图片转成纯文字，便于阅读

• 桑贝的纽约

  作者：dawn 发布时间：2022-11-12 00:39:49

  双十一终于购入购物车里放了很久的《桑贝在纽约》，几乎是读了一点点，就决定马上去买这个系列其他几本。于是接下来的几天，刷新闻什么的特别难受的时候，就看一会儿桑贝的画和访谈，看他绘出的纽约。桑贝并没有在纽约生活很长时间，但画家拥有怎样的观察力和表现力啊，几乎每一页都让人有身临其境之感，都画出了专属于那座城市的奇妙。我觉得亲切，大概也因为我对纽约的感受与桑贝一致，比如他在访谈中说，纽约的色彩是特别绚丽的，高楼也并不令人觉得压抑。这本册子里收录了他从1979年道2006年给纽约客做的封面，这些画好像都很日常、随便、琐碎，并没有什么惊天动地的内容，但每一张都充满生动的细节，在颜色和线条之中，流动着时间、味道和声音，甚至时间也在转动。北京这段时间空气坏多好少，加上工作多，我常常窝在光线很差的屋里，有时候点起蜡烛，开一盏小灯，翻看桑贝。这些画面给我支起一个小小的世界，里面是正常的生活，有好奇，有爱，有烦恼，有促狭，有点点伤感……但无论如何都是正常的生活----可以去敏锐感受而不会因此受伤，可以拿出谦逊的心灵而不用担心被践踏，可以让生命力和创造力充分地展开而不必压制。

  桑贝有很多喜欢的主题和手法，比如窗户，比如舞台（很多时候是音乐会），比如芭蕾，比如提琴手和号手。他很喜欢画傍晚这个时刻，我想作为艺术家他一定深深痴迷暮色时分，这是所有人脆弱又敏感的时刻，也是自然中极为美好的时刻。我特别喜欢的一副，是金色的夕阳中，一个男人身着一丝不苟的西装，提着公文包，坐在秋千上望着落日，微微笑着。你会想，这个人应该是上了一天班，可能刚刚完成是什么重要而困难的项目，他下班了，可以松口气，但又不想马上回家，于是信步乱走，就走到这片草地，看到空无一人的秋千，就很自然地坐上去了。他有点累，可能因为夕阳想起了某个人，或者生命中的某个时刻，但也算不上伤感，他就那样享受着这一刻的平静和无所事事，虽然他平时都是一丝不苟的大忙人。

  他画过好几次公寓里的猫，早年有一幅，是公寓里一只猫坐在椅子上，望向窗外。过了十几年，他又画了一幅有窗有猫的画，但这次，窗外是高楼大厦，可以看到写字楼密密麻麻的窗户里，对着电脑工作的社畜们；而窗内则是一张双人床，主人不在家，床边堆满了书籍和人类的用品，但猫咪呢？这次猫咪没有向窗外看，它把自己展开成一条猫，正在洁白的床单上呼呼大睡。

  还有很多喜欢的图，一一细数只怕会显得太唠叨。值得一提的是这个集子里摘录了几页《航空信》的内容，看得我哈哈大笑，这也让我意识到桑贝不仅仅是画得好，也很会写。他擅长讲故事，抖包袱的时机拿捏得极好；观察犀利，但是讲得时候不刻薄不傲慢，很有不着痕迹的温润。这个系列我手头还有两册没读，简直有点舍不得一口气读完。希望上海译文能出全桑贝的画册，让我好好饕餮一番。